DOMINGOS MAESTROS

 Tienen los domingos ese regusto que deja el poso acumulado, la resaca de un fin de semana, tránsito y camino hacia ese lunes necesario para tomar impulso.

Fui maestra durante más de 30 años y recuerdo bien esas tardes de domingo con olor a pegamento y recortes por la alfombra, luego llegó el monstruo omnipotente y la luz azul iluminando los atardeceres que poco a poco iban cediendo al sueño.

Que un domingo se celebre el día de las maestras y maestros de este país tiene su cuota de reconocimiento, sin duda (con el permiso del señor de Calasanz y sus cosas pías) por esa labor descaradamente ignorada, ese tiempo rebuscado entre los bolsillos del descanso, esos domingos por “santificar”.

Hoy que las redes todo lo enredan (triste acepción para una palabra bonita) hoy que el dedo está presto a emponzoñar lo ajeno y que una tecla puede destrozar una vida, la Escuela se postula -igual que Celaya decía de la poesía- como un arma cargada de futuro, tal vez porque ambas tienen en común el músculo de la vida y el secreto balsámico que cura las pupas del alma.

Así que, si al caer la tarde, ves una lamparilla encendida en una ventana, es muy probable que al otro lado haya alguien dándole forma a las mil maneras de hilvanar ese futuro. Un gracias, hoy, es lo menos. Mañana… ¡también! 

PELUSAS

     

 Ocurre a veces al limpiar que, mientras creemos tener las superficies impolutas a fuerza de pasar una y otra vez, la escoba, el plumero o cualquier artilugio mecánico destinado a tal fin, unas pequeñas, imperceptibles y odiadas pelusas se arrinconan y agazapan esperando engordarse en su día a día. Son los restos no reconocidos en la tarea, las basurillas despreciadas por insulsas e imperceptibles. Ellas, como digo, se agazapan esperando su momento de gloria, van haciendo cuerpo, endureciéndose en las esquinas, filtrándose por los huecos y llegando, incluso, a apestar y deslucir, poco a poco, las estancias. 

Nadie parece querer reconocerlas, nadie las considera suyas, parecen crecer desde un interior no accesible, impropio de una pulcritud tan aparente. Entonces, un buen día, decides aplicar el decapador y observas cómo en ese sacrificio se va parte del espacio que las acogió y la nueva pulcritud tiene un algo de rancio, un color desvaído y la cicatriz del abandono. 

Y no, no descansan solo entre los muebles o en los rincones de los altillos, también lo hacen en lo más profundo de nuestro ser, en las entrañas de aquellos momentos sin resolver y más tarde o más temprano terminan por invadir el apacible espacio de la cordura, aunque esas no son las odiadas pelusas, son las inclementes pelusas del odio.  

EL DIFUMINO

 

Mi padre era un tipo singular, aunque, probablemente, no más que cualquier padre en el ejercicio de sus funciones, incluso me atrevería a afirmar que más que singular era, plural. 

Con el paso del tiempo he aprendido a entenderlo pues la distancia que marca el tiempo, ayuda y tranquiliza el recuerdo y poco a poco, se va soslayando aquello que daña para reconvertirlo en pasado, sin más, a pasar el difumino y hacer que esos bordes gruesos se diluyan y hagan de la figura un todo más global, porque el trazo que esboza la imagen también configura el fondo.

Traigo a colación el difumino porque fue precisamente mi padre quien me enseñó las funciones de dicha herramienta. Con un carboncillo bosquejaba formas en el papel y después, aquella especie de lapicero falso repasaba los trazos gruesos y los convertía en sombras que tomaban cuerpo. Mis torpes dibujos se afanaban en querer ser algo, pero natura nunca me dotó de habilidades pictóricas y pronto mi difumino paso a querer convertirse en algo más alegórico. 

¡Qué bueno sería tener un difumino de vida! recorrer los trazos crueles que dibujan momentos de marcados contornos, esas evidencias tan poco estéticas, esas aristas sin gracia, agotadas en su propio límite. Me veo aplicando el difumino a las emociones cuando se apelotonan en el entrecejo y tensan la mirada, a esta boca que me pierde y me lleva, a veces, a dañar sin ganas. 

Un difumino para hacer más llevadero el paisaje y el paisanaje que se pinta alrededor, afinar, desvanecer la espesura, adivinar su esencia, mezclar lo abrupto para inventar matices. 

Se lamentaba mi padre de ¡lo que pudo ser y no fue! pero la realidad heredada es la de lo que no pudiendo, no queriendo o no sabiendo ser, sí fue y de lo que al intentar ser sí creyó serlo, tal vez porque, en el fondo, algo de difumino si le aplicamos a la vida. 

APRENDER

Se necesitaría al menos un año de confinamiento para empezar a aprender algo, aprender que tenemos una sociedad tan "hedonizada" que intenta sanarse aparentando que todo es una juerga.

Aprender que lo que realmente mueve el mundo es el codo a codo.

Aprender que echar mierda sobre los demás sin mirar la nuestra, emponzoña más que el virus.

Aprender que el pensamiento es un acto interior, que la reflexión es necesaria, que la información sin formación, solo deforma, malinforma y diluye la verdadera realidad.

Aprender que la empatía y el acto solidario no es tan fácil como asomarse y aplaudir en una ventana.

Aprender que el futuro no nos lo sirve la teletienda.

Aprender que la inmediatez solo sirve cuando sabemos por qué lo hacemos, aprender de uno, de una misma, de nuestros errores, de nuestras inercias.

Aprender que el tiempo es un bien tan preciado que merece saborearse con calma.

Aprender que existe el mundo real más allá (o más acá) de mi pantalla de ordenador, de mis narcisistas redes sociales.

Aprender del grupo y entender su fuerza pero aprender que ese grupo solo funciona si cada pieza está al servicio del resto, que el grupo no es rebaño, y que escuchar la voz que disiente, a veces, aporta luz.

Aprender que son pocas las cosas importantes pero que solo son visibles cuando hemos agotado todas las superfluas.

Aprender de la naturaleza que discurre con su propia cadencia y que discurre mejor cuando no se la molesta.

Aprender que, tal vez, las criaturas están más tranquilas cuando no necesitan salir a todas horas, sentir el azote del estímulo constante y ejercitar el placer creativo que proporciona el aburrimiento.

Aprender que la vida se sostiene gracias a los cuidados.

Aprender que la política es un servicio y no un escaparate, que se debe gobernar sembrando y no pasando la guadaña.

Aprender...

Aprender de lo que aprendimos y de lo que olvidamos. Aprender que esas ancianas y ancianos que hoy se van quedando sin vida, sabían mucho de esto pero no supimos escuchar porque, entendimos, que le ponían demasiado freno al tiempo y que empezaban a ser rémora.

Espero que no necesitemos ese año, tal vez estemos a tiempo de aprender lo que es, realmente, vivir y respondernos por qué dependemos tanto del ruido para no atronarnos con nuestros propios silencios.

TERESA ROMERO: CRÓNICA DE UNA MUERTE MALDITAMENTE ANUNCIADA

Cuando Teresa Romero, la auxiliar infectada de Ébola se recupere (que se va a recuperar) no le van a quedar días para poner querellas por intento de asesinato (virtual)
A esos periódicos que la mataron, varias veces, porque lo que importa es hacer titulares,
A quienes decidieron matar a su perro, porque no se pararon a a pensar ni dos minutos en el resto de posibilidades, pero sí tuvieron la certeza (una vez más) de la muerte de su dueña, pues a poco que hubieran confiado habrían pensado en el brutal hachazo que le darían una vez  recuperada de una enfermedad mortal y deseosa de reencontrarse con quien moriría a su lado sin condiciones .
A la prensa que invadió sus espacios íntimos publicando fotos para las que difícilmente, Teresa, pudo dar consentimiento, fotos que solo pretendían hacerse tan virales como el propio Ebola; con el convencimiento, igualmente, de que moriría.
Al Consejero de sanidad de la Comunidad de Madrid que, borracho de ignorancia, de miedo y de desazón apuntó con la mayor de las torpezas a la cabeza y al corazón de una mujer cuyo único delito fue dignificar una sanidad que él y los suyos han arrastrado por el fango.
A la Ministra Ana Mato porque siendo, como es, ministra de igualdad no ha tenido ni la decencia ni la sororidad necesaria para apostar, desde el principio, por una mujer trabajadora cuya vida se puso, voluntariamente, al servicio de su profesión y volcó en ella todo el pánico que le soplaba el aliento de la muerte.
Y por último a mí misma y a todas aquellas personas que hemos arañado cada segundo de intimidad, que hemos sentido el miedo egoísta y hemos temido morir con ella.
¡Animo Teresa!, aunque solo sea para joder a este maldito destino mereces vivir, y ya, desde aquí te pido perdón, por si acaso.

HILOS DE PLAYA

El pequeño avión iba y venía batido por el viento condenado a una estereotipia eterna y tremendamente aburrida. Era un avioncillo blanco ribeteado de rojo en las alas y atado a un hilo invisible que le hacía aparentar una libertad ilusoria.

Me recordó tantas cosas que casi me inquieta esa tendencia inoportuna a la comparación.

            Hilos invisibles se trenzan en derredor y nos amarran a finales ocultos, vidas batidas por vientos inquietantes con destino a ningún sitio, ir y venir con rezongona indolencia por creer que es el hilo el que te protege.

            Multitud de negros recorren cansinos la playa como sombras huidas de cuerpos en patera; arrastran cachivaches y enormes hatos de ropas multicolores cosidas en sótanos sombríos a cambio de un sueldo que superará a duras penas el valor de cada prenda.

            -¡Barato Mary!, cómprame un reloj para tu marido…

Y cuando le miro atravesando esos ojos profundos como el Estrecho, adivina que ni yo soy Mary ni voy a tener marido. Toca ahora desplegar el resto del ritual con pocas ganas pues el sol aprieta tanto como el ramadán y esta Mary, hoy, no va a aflojar la cartera.

            Desvío la mirada hacia el avioncillo que afanoso en su tarea remonta ahora el vuelo planeando por encima del bosque de sombrillas multicolores, libre, al fin, ¡sube!, pero entonces mi mano atrapa un fino hilo negro que se prolonga desde un carrete asido por la mano de su dueño esmerado en rebobinarlo para recuperar el juguete playero.

            Vuelvo a casa (eufemismo veraniego aplicado al lugar de residencia), para pasear a mi perra a la que amarro a una correa extensible y sin querer pienso de nuevo en el avioncillo, en el carrete de hilo y en el negro que ahora duerme plácidamente bajo la palmera. Y al pasar al lado de unos cubos de basura veo asomar unas alas blancas ribeteadas en rojo de donde cuelga un largo hilo negro.

LÁGRIMAS EN ZAPATILLAS

Algunos días las emociones visten de calle, con ropa cómoda, vienen de al ladito mismo, del codo a codo. Sí, hoy me he emocionado y lo he hecho con lágrimas de esas que te brotan sin reparo, lágrimas en zapatillas. 

Víspera de vacaciones y para evitar concentrar las despedidas en el último día, un compañero se despide para marchar a otro cole y, aun siendo joven, lo hizo a la antigua usanza, con unas palabras; dicho lo cual cualquier mente mal pensante derivaría tal hecho en ñoñería. Sin embargo hemos recibido una sonora bofetada de ternura y yo me he sobrecogido al comprobar que sí quedan hombres de verdad, de los que no vienen llorados de casa porque las lágrimas se comparten y lavan el corazón, un hombre hecho de pasta de escuela al que su alumnado abrazó hasta romperse porque supo poner ternura y demostrar que esta profesión también es de chicos.

No sabes, David, qué lección nos diste hoy en esa casa que llamas tu universidad de la vida, hoy nos enseñaste a ser mejores, calmaste el tremendo calor con un chorro refrescante de humildad y de bonhomía y te aplicaste en el esfuerzo de pronunciar tus palabras ahogadas por la emoción sin complejo alguno.

Dicen que los regalos poseen algo de quien los hace, yo, por si acaso guardaré con cariño tu pasmina y me la echaré al cuello cuando sienta que la sombra de la inocencia amenaza con desaparecer para siempre.

Gracias chaval, ¡vaya como te voy a echar de menos!

PEREZA VENCIDA

Tarde de tarea, 

hastío futbolero 

y yo aquí deseando que cada día tenga mil horas, 

peleando con el quehacer sin hacer lo que debo.
Quiero vencer la pereza del desasosiego, 

miles de palabras pasean por mi mente, 

¡TIEMPO!, 

no hay tiempo, 

quisiera relajar el tictac del reloj pero no llego.
Mañana empiezo que hoy no puedo

¡LLEVE DOS Y PAGUE TRES!

Ando ya hace unos días que no sé si voy o vengo: abro el Fb y los pelos se me ponen como escarpias, enciendo la tele y no lloro por falta de tiempo, el periódico solo me sirve para reafirmar el desasosiego pues las noticias llegan algo atrasadas. Y con este suma y sigue de acontecimientos a medio camino entre el cataclismo cósmico y la exacerbación de la estupidez humana estoy dudando si enrolarme en alguna secta satánica o tomar las de Villadiego que en román paladino viene a significar "váyase todo a tomar por el saco".

Hay que tener la boca como aquel tragaldabas que recorría las calles de mi infancia para tragar sin rechistar semejante sarta de despropósitos que adornan el universo mediático.

Un señor muy catalán, que resulta que nació en Huesca, anda preocupado porque en la Cataluña de sus entreteles nacen más Mohameds que Jordies

Unos de esos que llaman emprendedores crea un "spa princesil" donde las niñas podrán realizarse ¡como tales! dedicando parte de su ocio a formarse como pendejas o aprender a quitarse la pendeja (que me enterado yo de la doble acepción del término y dejo para otro momento eso de las casualidades lingüísticas)

Uno de los superpartidos crea un sistema de puntos tipo avecrem o gallina blanca donde te dan unos tazones térmicos e irrompibles ¡encima! o un bálsamo labial (sobre el que solo se me ocurren guarradas así que me ahorro el comentario) por ser ciberactivista pesoista ¡toma ya!.

La no sé por qué llamada Unión europea juega a las chapas con mis dineros, y entrega, a modo de diezmo, toda la cosecha a una banca insaciable amparada en el beneplácito de una banda organizada de metiches con nombres a medio camino entre marca de comida rápida y grupo musical venido a menos, permitiéndose después tirarnos de las orejas por no haber querido trabajar el doble a la mitad de precio y me acuerdo de un letrero muy simpático que decía ¡Ocasión: llévese dos y pague tres!

Y una señora a la que le pone ser de derechas anda metiendo el focico en la escuela y diciendo que esta chusma docente nos quejamos por na y que trabajamos menos que un monaguillo en China mientras otra amiga suya (a esta parece que le ponen las marchas militares), afirma, con un buen pegote de laca en el pelo que la impide decir lo que dice sin despeinarse ni un poco, que las criaturas andan tiradas por los suelos en las pobres escuelas públicas desasistidas de sillas y pupitres haciendo alarde de una ignorancia digna de la caspa más rancia. 

Y para colmo el politiquerío se dedica a insultar a todo bicho viviente que ose no escogerlo en el jardín de la alegría al que no quiere mi madre que vaya..., vendiendo de manera impecable los nohaceres del contrario que vienen a ser los propios pero eso no importa porque como los del averno somos imbéciles y no nos enteramos de na y como además es lo que hay pues glosamos el eslogan de los colchones y aquí paz y después gloria.

Y ahora resulta que no se recorta, se reprograma y preguntar al pueblo es un error a destiempo (de nuevo hay que recordar que el pueblo es imbécil) y la constitución se cambia cuando interesa al capital y otra vez vuelven los malabares de la palabra.

Y ya estamos en campaña ¡otra vez! y yo me pongo a sudar y vuelvo a mirar el Fb (masoquismo obliga) y me acuerdo de aquello del calendario maya del 2012 y pienso ¿no será que se pusieron a ver el futuro y les entró un ataque de todo, tiraron la tablilla y se fueron a invocar al oráculo de  Ixtab, la diosa del suicidio, la posibilidad de cortarse las venas o dejárselas largas?

Y ahora nos vemos así con esa pesadumbre de no saber si en diciembre de 2012 se apagará el neón o vendrá otro día de la marmota.

¡Ay!

¡A MUERTE CON LA VIDA!

Tiene el verano un no sé qué de ensimismamiento que me hace ver la vida desde un ángulo algo raro, ese calor que embadurna el cuerpo y engorda los sentidos de manera casi cruel para  hacer  de las ausencias todo un despropósito.

Fue en este Valladolid de mi alma donde tejí  gran parte de mis sueños  y casi me había olvidado de cómo se siente  esa nostalgia de pasado y de  futuro que a veces te regala una tarde de cielos claros y de sol intenso. Solo hay que sentarse a dejar que la vida pase para que en un momento todo se vuelva olor, algo así como un bálsamo dulzón donde las formas se vuelven sensaciones y la música es el único lenguaje conocido.

Una ligera brisa agita las hojas de ese árbol que anuncia las estaciones y en su batir cansino  asoman augurios de un otoño todavía lejano mientras dos  moscas machadianas zumban pesadas como si volvieran de borrachera.

Sí, hoy podría haber sido un día guapo para regodearme en el placer de la melancolía pero guarda en sus entrañas el dolor de un adiós, ese que se da a un amigo, y el de una torpe empatía con la que fue su compañera de vida.

¡A muerte con la vida! –que dice Ángeles-  pero cuando esta llega nos aplasta con un enorme abandono donde solo se evidencia la ignorancia de un absurdo juego que no entiende de normas ni de fidelidades, de amor y necesidad,  insolente y sin concesiones.

Hoy vuelve a ser un día triste y esto empieza a ser ya una fea costumbre.

Adiós Celso, que en tu viaje vayas siempre acompañado de una enorme sonrisa y descansa que, desde aquí, seguiremos contigo queriendo a tu chica.

ORGULLOS Y VANIDADES

 Anduvo el patio revuelto entre orgullos y vanidades y a golpe de ladrillo infame fueron saliendo dolores y resentimientos. El fratricidio tiene algo de catártico y de pretensión vana por purgar esa indolencia de la que se acusa cuando la esperanza escala cimas imposibles.


 Nunca me gustó la militancia, la asocio a la corsetería pues, de una u otra manera terminas sirviendo a la causa para la que militas sin saber muy bien por qué causa es dicha militancia que traducido a mi lengua vernácula viene a querer decir ¡qué coño hago yo aquí!. Digo esto para exponer a propias y ajenos que no tengo más carnés que los que se me exigen como ciudadana y conductora.
Pero la pasada semana sentí algo parecido a la rabia y a la decepción cuando un colectivo en el que no milito (insisto) pero con el que simpatizo, XEGA, anunció lo que mañana será un hecho: la entrega de su "antipremio", por homófoba, a una institución en la que no milito (sigo insistiendo) pero con la que he colaborado desde mi compromiso por trabajar la igualdad en educación, el Instituto Asturiano de la Mujer (IAM).
En esta última he conocido mujeres que me resultaron cercanas, gente que confió en mi a la hora de emprender una tarea, que defendió sin cortapisas una educación para la igualdad basada en el respeto a las diferentes identidades, si en algún momento la alarma hubiera prendido en mis sensores con cualquier atisbo de homofobia no solo habría salido corriendo sino que no hubiera dudado en utilizar este espacio para denunciarlo.

No voy a entrar a desmenuzar detalles, ni tan siquiera voy a insistir en los múltiples merecedores de tan singular distinción solo diré que se empieza confundiendo el desacuerdo con la homofobia y se termina a ladrillazos en la trastienda de la vida.

Un ladrillo es un ladrillo por muy rosa que este sea pero habéis de pensar que para levantar un muro solo hace falta una primera piedra.

¿QUÉ REFLEXIÓN?

¿Jornada de reflexión?, ¿por qué lo llaman así? ¿Es la reflexión tan banal, tan efímera, tan poco seria, que se practica de manera supuestamente eficaz en un solo día? No es esto lo que me enseñaron y lo que me dicta mi poco sentido común.


A nadie se permite hacer campaña para no condicionar el voto ¡en el último momento! Por lo que a mí y a mi reflexión respecta podían aplicarlo 15 día antes pero ya que sospecho sea esto algo irreverente y tachado por sesudos demócratas como anti ello propongo entonces que ese mal, por mi, llamado día de reflexión, sea el día de "la despegá", a saber pues que cada político y cada política -que bien se remangaron la camisita y hasta el canesú para exponer los caretos por todo paisaje ciudadano- procedan, de facto, en un sano ejercicio reflexivo a limpiar las calles y dejarlas sin rastro alguno de sonrisas increíbles (y lo de increíbles es en sentido literal). Esos carteles gestados por el mismo photoshop que hizo los programas, titulados con eslóganes facilones y hasta trasnochados -que con lo tristes que andamos podían darle más al ingenio y provocar algo parecido a la sorpresa-.

Y no permito que en esa jornada las sonrisas increíbles me animen al voto o me llamen no demócrata por no hacerlo, que la democracia es democracia porque también nos asiste el derecho a no votar.

¡Reflexión!, eso lo hago cada día y cuando llega la campaña (la oficial porque la otra es diaria e irreflexiva) lo que hago son ejercicios de inflexión para que mi complexión no decaiga en genuflexión.

Hoy he visitado mi colegio electoral y he introducido papeletas en las urnas pero no he sentido ningún placer especial y mi voto lo he decidido 15 segundos antes, cuando una papeleta se ha enredado entre mis dedos y no he podido evitarlo. ¡Ea!

MARAÑAS DE HILOS

Ya está el año en su segundo mes ¡y yo sin vender una escoba! que tengo mi blog más muerto que la momia de Tutankamon, y es que ando como de sequía por saturación pues desde que empezó este 2011 se me ha ocurrido escribir de tántas cosas que, al final, aquí me encuentro sumergida en lo que podría llamar una nube de tags: principios, navidad, lealtades, familia, infancia, colores, tolerancia, cine, mi padre, música, enfermedad...revolotean por mi cabeza como esos pajarillos que salen en las viñetas cuando alguien se golpea con fuerza.
¿Que ocurre que cuando intento escribir me asalta el pudor de la desnudez?, me aplico censura y mi mano se agita ante mi rostro en ese gesto de desechar una idea. ¡Me cuesta escribir con autocensura! ¿Será que estoy perdiendo la sutileza? ¿O será que ando algo pobre de verbo?


Demasiadas cosas azotan mi voluntad, demasiados hilvanes han formado marañas de hilos, busco una hebra de dónde tirar, estoy en ello, me aplico en la tarea aunque me encuentro demasiado a menudo con la improductiva sensatez.
Empiezo a entender que vivir no es gratis, pero a entenderlo de verdad porque ya me ha tocado tirar de chequera varias veces, solo hay algo que me tranquiliza, de momento mis cuentas están saneadas, hay liquidez. Todo es que me de pródiga.

A UN PASO DE MAÑANA

No es fácil resumir un año si ya se hace difícil vivirlo.

Empezó este 2010 muy malamente, diciendo adiós a quién, no por lo esperado de su edad, mengua la pena de su marcha, pues el morir de la gente vieja arremete con todos sus recuerdos y te pone un poco más cerca de la línea de salida (o de llegada, según se mire).

Precedido fue por una de esas malas pasadas de la vida, cebada en la enfermedad burlona que destroza el ánimo y desarregla cualquier vislumbre de futuro, llevándose a su paso presentes y pasados.

No, no fue un buen comienzo de año, pero los años no son más que una sucesión temporal de momentos y de afectos. Nos aferramos a los hitos y les bautizamos con el epónimo de “fecha señalada” para tener luego calendarios plagados de círculos en los que rememorar “aquél día” ante el temor de que la memoria (o la falta de ella) delate  que durante el resto del año lo queremos alejar.

Volvió, como no, el maldito otoño con su procesión macabra, a enfrentarme con dolorosos ayeres, y empujarme un poco más hacia el palco de la vida.

Superé una vez más la maldita depresión y viví con intensidad protestas y algún que otro desvarío. Me crecí más en mi orgullo de mujer a fuerza de luchar por ello.

Y llegó diciembre con su amor añoso pintando canas de recuerdos infinitos y se llenó de vida de esa que te acaricia y te rompe con bofetadas de ternura.

Y así se va esto que llamamos año, porción de tiempo rellena de ratos.

También este año nació mi blog y con él mi deseo de subsistir y de compartir emociones, penas bobas, llantos vanos, risas flojas, ironías y sarcasmos, rabias de las de dentro, protestas y desagravios, un poco de mi para ese micromundo que me sigue; tal vez un bocado de vanidad al creerme dueña de mis palabras alentadas por vuestros comentarios que siempre me reconfortaron.

Forros de mujer que encierran algo dentro, algo que ni yo misma entiendo a veces pero muy cierto, muy mío y ahora también un poco vuestro.

Gracias por seguir ahí y ojala mañana comience, de verdad, un nuevo año

HUELLAS DE NIÑO

Hoy siento la piel bañada por la ternura ante la vida en estado puro. Te veo revolverte inquieto como queriendo encajar en el cascarón de un mundo que todavía no te ha tomado medidas. Quiero creer que sonríes, que nos miras atinando certero sobre lo que esperamos de tu llegada.


Eres ¡tan nuevo! que das miedo. Y entre mis manos, cuando tan solo habías cumplido medio día, me hiciste sentir todo el peso de la esperanza, del “por hacer”, del “por venir” y me sentí cobarde y pequeña porque te vi grande con tu baúl bien repleto de futuros.

Pronto te abrazarás al mundo, lo llenarás de colores y harás de cada palabra un cuento.

Y será en tus pies y en sus huellas de niño en donde seguiré aprendiendo cómo se dibuja la vida.

(A Hector en su primer día de vida, y a María y a Gloria que lo han hecho posible)

YO TAMPOCO TE ESPERO

Pues llegó el Santo Pa ¡y yo con estos pelos!...

Y vino a decir que estamos como en tiempos de la República (más quisiéramos) y que no rezamos nada y que andamos un poco sueltos y sobre todo un poco sueltas (que las mujeres ya no somos nada abnegadas) y que hay que combatir este brote de “laicismo, secularismo y anticlericalismo" ¡Toma ya!

A ver, un poco de Wikipedia:

Laicismo: corriente de pensamiento, legislación o política de gobierno que defiende, favorece o impone la existencia de una sociedad organizada aconfesionalmente, es decir, de forma independiente, o en su caso ajena a las confesiones religiosas.

Se garantiza la libertad de conciencia además de la no imposición de las normas y valores morales particulares de ninguna religión o de la irreligión

El secularismo es aquel pensamiento o actuación que no tiene órdenes clericales y es ajeno a las prácticas y usos religiosos. El proceso histórico de secularización dejó a la Iglesia al margen del poder.

El anticlericalismo es un movimiento histórico contrario al clericalismo, es decir, a la influencia excesiva de las instituciones religiosas en los asuntos políticos.

Y ahora voy yo y me pregunto

¿PERO ESTE TÍO DE QUÉ VA?

Si por los Pactos de Letrán ya se comprometió La llamada Santa Sede a no intervenir en la política del Estado Italiano ¿por qué tiene que venir aquí a tocar los mondongos?

Pues valga toda esta introducción para dejar claro que lo que Benedicto intenta es una intervención en toda regla y que lo que el gobierno hace es arrodillarse más allá de lo que protocolo obliga.

Pues yo no, yo no te espero y no te consiento que, después de haber ocultado violaciones, haber tolerado baboseos inmundos de sexualidades enfermas al empeñarse en arrancar de sus cuerpos lo que natura impone, y haber elaborado un catecismo que discurre entre la garganta y la parte alta de los muslos, me propongas ahora guerras de religión.

Te has metido mucho más allá de lo que a cualquiera se le puede permitir, has husmeado entre mis sábanas, has enredado en mi corazón, has elevado a la categoría de mal (me niego a decir pecado) todo aquello que dicta el derecho: el condón frente al SIDA, el aborto ¡hasta después de una violación!, el matrimonio homosexual como derecho a la convivencia legal (¡qué bastante me importa a mi que tú y tus operarios lo santifiquen!), el divorcio -¡claro que p’a qué si ya existe La Rota!...

¡Y digo yo que con tanta preocupación por la cosa sexual y la familia para procrear y todo eso ¿Cómo es que, en vez de darle tanto al manubrio, no remangáis los faldones y a muslo descubierto os dedicáis a sembrar la tierra? Pero esta vez apechugando pagáis los costes ¿vale?

29 DE SEPTIEMBRE: PROCLAMO

Proclamo: el próximo día 29 de septiembre no acudiré a mi puesto de trabajo y será por decisión propia. ¡Ea!


Aunque me asalta esta maldita indefensión que provoca la sensación de tener el pensamiento secuestrado:

¿Significa esto que secundo la huelga poniéndome del lado de todos los sindicatos que misteriosamente han conseguido ponerse de acuerdo en algo?


¿Significa que me quedo en casa para contribuir económicamente, con el descuento que se me aplicará, a paliar la cacareada crisis económica?

¿Será pues que con mi ausencia laboral jorobo al gobierno y le doy alas a la “santa oposición” (obsérvese el juego de palabras por favor) que no apoya pero enciende?

¿Me apuntarán los laicos de la iglesia (como lo oyen) a su lista si se me ocurre ese día ponerme algo blanco?

Haga lo que haga habrá quien me acoja en su seno, quien haga un uso espurio de mi decisión para engordar vanamente una cifra que solo justificará su provecho.

Se lo oí decir a mucha gente sabia:

¡VAYANSE USTEDES A LA MIERDA!

Y espero que cuando pierdan siempre sea porque les faltó un voto ¡el mío!

(Y A LOS SALVAPATRIAS QUE LES DEN DOS VECES)

A LA DEPRESIÓN: ¡DE CARA!

Te veo llegar con el rostro frío. Te conozco, vieja amiga. Con tu porte arrogante, te desprendes lentamente y me arrollas al paso como una puta de lujo, entras en mí y te apropias de mi piel y de mis ojos para situarte justo en el hueco donde muerden las emociones. Te rodeas de toda la grisura del mundo y me embaucas vestida con el mejor traje de autocompasión, me devuelves el rostro feo de la vida cuando te agazapas en las esquinas del alma para proyectar la sombra de cada luz que asoma. Pellizcas mis labios para crear una mueca de amargura innecesaria, me elaboras interminables listas de oprobios que llegan a mí como una procesión de ánimas.


Te conozco, ¡vaya si te conozco! Me acompañas desde antiguo, se de tus mañas y te evito aunque a veces repose en el abandono plácido de las lágrimas solitarias, las que limpian el desasosiego como un bálsamo milagroso.

Has vuelto, pero ya empiezo a ver tu espalda, encorvada y negra. Pronto te envolverás en un viento de castañas y volveré a llorar por una pena antigua, y cuando pique esa cicatriz del ánimo, apenas recordaré que existes.

VERGÜENZA TORERA

NO ES MUCHO PERO ES ALGO: fuera las corridas de toros en Cataluña para el 2012 (que no se yo por qué hay que esperar tanto) aunque tenga que escuchar los argumentos peregrinos de quien defiende la ¿fiesta? cuando la única fiesta es la que viven los ganaderos y empresarios forrados hasta las trancas, el casposo glamour reinventado en torno a una estética vodevilesca y que alimenta historias de bragueta y otros cuernos.
¡Y el Marianico hablando de libertad! ¿cómo le creció ahora esta palabra en la boca y no lo hizo para respetar los matrimonios homosexuales ( y no entro en el tema del aborto que daría para otro post con sus lincecitos y todo)
Todavía queda camino, quisieron adornar la lidia de nobleza pero descansa en las mismas bajezas de quien lanza una cabra desde el campanario, o corre tras un toro embolado de fuego:  el afán de evidenciarle al mundo que el valor que no tienen para mostrar ternura les cuece en la entrepierna y les hace machos.

Pues hoy mis perras están contentas, que se lo noto yo, por esa complicidad animal de quien depende del buen sentir de los humanos para lograr el respeto en sus carnes.

¡OLE!

PUBLICISTAS Y AFEITAPECHOS

He perdido la insana costumbre de ver publicidad. Desde que la tele pública decidió privarnos de tan singular placer y mi afición a las series me lleva a grabarlas casi todas para verlas casi nunca con el consiguiente Fast Forward; no estoy al loro, lo reconozco. Será por ello que hace un par de días -seguro que por el relax vacacional- me sorprendí a mi misma plantada delante de la tele en el preciso instante en que un hombrón luce chocolatina y, maquinilla en mano,  parece dispuesto a rasurase el torso.
La tonalidad dominante es de ese azul noche creado para evidenciar la masculinidad, la voz en off es de mujer...agresiva, castigadora... y entonces dos trepadoras de esas que parece que siguen buscando a Jacks irrumpen en la estancia violentamente flanqueando al afeitapechos.
Casi me atraganto con la parrocha (eso me pasa por ver la tele comiendo) ¿Dónde está la trampa? ¿Algún lerdo publicitario entiende que la igualdad consiste en esto? No lo creo, esto ya en sí sería plantearse la igualdad y estos de Bodycrucer (que es como se llama el invento) no creo que dispersen la neurona por tales derroteros.

Y (pienso) si fuera o fuese que, habiendo como hay una afición entre los gays a las cosas de la depilación ¡que ya son ganas!, y que lo hacen de manera evidente y sin tapujos, se vaya a creer el resto de machotes que desburrarse los pechorales los amaricona y... ¡fíjese usted! ¡a ver quién va a la tienda a comprar el cacharro sin mirar para atrás por si va perdiendo aceite!

Y soy tan boba que me pregunto ¿no se merece la población gay un poco de gasto publicitario donde dos chocolatinosos se abracen tiernamente con sus torsos pelones?
No se, tal vez el calor me hace pensar rarezas. Tengo que volver a ver publicidad, seguro.