HILOS DE PLAYA

El pequeño avión iba y venía batido por el viento condenado a una estereotipia eterna y tremendamente aburrida. Era un avioncillo blanco ribeteado de rojo en las alas y atado a un hilo invisible que le hacía aparentar una libertad ilusoria.

Me recordó tantas cosas que casi me inquieta esa tendencia inoportuna a la comparación.

            Hilos invisibles se trenzan en derredor y nos amarran a finales ocultos, vidas batidas por vientos inquietantes con destino a ningún sitio, ir y venir con rezongona indolencia por creer que es el hilo el que te protege.

            Multitud de negros recorren cansinos la playa como sombras huidas de cuerpos en patera; arrastran cachivaches y enormes hatos de ropas multicolores cosidas en sótanos sombríos a cambio de un sueldo que superará a duras penas el valor de cada prenda.

            -¡Barato Mary!, cómprame un reloj para tu marido…

Y cuando le miro atravesando esos ojos profundos como el Estrecho, adivina que ni yo soy Mary ni voy a tener marido. Toca ahora desplegar el resto del ritual con pocas ganas pues el sol aprieta tanto como el ramadán y esta Mary, hoy, no va a aflojar la cartera.

            Desvío la mirada hacia el avioncillo que afanoso en su tarea remonta ahora el vuelo planeando por encima del bosque de sombrillas multicolores, libre, al fin, ¡sube!, pero entonces mi mano atrapa un fino hilo negro que se prolonga desde un carrete asido por la mano de su dueño esmerado en rebobinarlo para recuperar el juguete playero.

            Vuelvo a casa (eufemismo veraniego aplicado al lugar de residencia), para pasear a mi perra a la que amarro a una correa extensible y sin querer pienso de nuevo en el avioncillo, en el carrete de hilo y en el negro que ahora duerme plácidamente bajo la palmera. Y al pasar al lado de unos cubos de basura veo asomar unas alas blancas ribeteadas en rojo de donde cuelga un largo hilo negro.

NANA CUENTO PARA LUCÍA

Es la hora de dormir y Lucía no tiene sueño, su mamá le ha puesto un pijama de estrellas y le ha dado un beso en la punta de la nariz.

-  - Mami, cuéntame un cuento para que venga el sueño y me pueda dormir: el de los siete cerditos, Caperucita y los tres enanitos y esos amigos del lobo que comen galletas de bruja en casa del ogro Fidel.

Pero Lucía no duerme, su cuarto esta oscuro y las estrellas de su pijama apenas se ven.

- Papi, ¡que baje la luna!  hoy solo se ve un cacho y parece una cuna

A lo lejos la música empieza a sonar, la luna, que llega, se pone a bailar.

Lucía se sienta y comienza a aplaudir pero los sueños no quieren venir.

Su osito la mira con ojos cansados y muy bajito le dice al oído:

        -¡Lucía, nos tenemos que dormir!

        -¿Y cómo se duerme?, dí

        -Cierra los ojos despacio que alguien, muy lejos, inventará un sueño para ti.

Nana-cuento que escribí en marzo de 2000 para mi sobrina Lucía

LÁGRIMAS EN ZAPATILLAS

Algunos días las emociones visten de calle, con ropa cómoda, vienen de al ladito mismo, del codo a codo. Sí, hoy me he emocionado y lo he hecho con lágrimas de esas que te brotan sin reparo, lágrimas en zapatillas. 

Víspera de vacaciones y para evitar concentrar las despedidas en el último día, un compañero se despide para marchar a otro cole y, aun siendo joven, lo hizo a la antigua usanza, con unas palabras; dicho lo cual cualquier mente mal pensante derivaría tal hecho en ñoñería. Sin embargo hemos recibido una sonora bofetada de ternura y yo me he sobrecogido al comprobar que sí quedan hombres de verdad, de los que no vienen llorados de casa porque las lágrimas se comparten y lavan el corazón, un hombre hecho de pasta de escuela al que su alumnado abrazó hasta romperse porque supo poner ternura y demostrar que esta profesión también es de chicos.

No sabes, David, qué lección nos diste hoy en esa casa que llamas tu universidad de la vida, hoy nos enseñaste a ser mejores, calmaste el tremendo calor con un chorro refrescante de humildad y de bonhomía y te aplicaste en el esfuerzo de pronunciar tus palabras ahogadas por la emoción sin complejo alguno.

Dicen que los regalos poseen algo de quien los hace, yo, por si acaso guardaré con cariño tu pasmina y me la echaré al cuello cuando sienta que la sombra de la inocencia amenaza con desaparecer para siempre.

Gracias chaval, ¡vaya como te voy a echar de menos!

PEREZA VENCIDA

Tarde de tarea, 

hastío futbolero 

y yo aquí deseando que cada día tenga mil horas, 

peleando con el quehacer sin hacer lo que debo.
Quiero vencer la pereza del desasosiego, 

miles de palabras pasean por mi mente, 

¡TIEMPO!, 

no hay tiempo, 

quisiera relajar el tictac del reloj pero no llego.
Mañana empiezo que hoy no puedo

AGÜITAS TESTICULARES

Después de andar por las calles cámara en ristre, seguidora fiel de cualquier protesta en unos tiempos donde el horizonte se funde en negro, muda de consignas ante la vergüenza de cánticos que parecen salidos de las (creía  yo) superadas cavernas setentistas, representante de un alto porcentaje no representado, retaguardista encomendada a llevar la vela (que se decía en otro tiempo) y además funcionaria que cada mañana debe pedir perdón por estar en nómina, hoy, 1º de mayo de este año apocalíptico, proclamo mi hartazgo.

Sí, hastiada de actuar de comparsa y coartada para grupos anhelosos de perpetuarse en el poder, grupos que no dudan en montar tenderetes de igualdad cuando la feria se viste de colorines la misma feria que juega al pim pam pum con sus mujeres, porque las cree suyas, y las posterga cuando toca ponerse serios y anudarse la corbatona.

¡Ya basta de regalar igualdad!,  La igualdad ES ¡se practica!, no se amasa no se modela ni se inventa.

Señores:  

Aurelio Martín, Pelayo Roces, Pedro Sanjurjo, José AgustínCuervas-Mons e Ignacio Prendes

¿De verdad eran lo mejorcito de sus partidos? ¿De verdad se creen ustedes que en el estado en que está Asturias son ustedes la mejor alternativa? ¿De verdad que ninguna mujer ha sido digna de entrar en esta casa? ¿De verdad ansían recuperar esta Comunidad desde su androceo?

Ejercicio de agudeza visual:
¿Cuántas mujeres presiden la cabecera?

Y una se echa a la calle con los hombretones de la izquierda que siguen presidiendo pancartas y discursos y los palos, todos ellos, van cayendo del sombrajo, ¡va a ser cosa de entrepierna, una especie de virus testicular que se filtra por los despachos y, a modo de esa agüita amarilla que cantaban los "toreros muertos", recorre cañerías y sale por las alcantarillas apoderándose de todos y cada uno de los hijos de Adán! 

Al final juegan los hombrecitos a sus batallas, esas del honor con olor a puro y a brandy,  tensan los tirantes con sus pulgares y se golpean el pecho. Vendrá Antón con su metralleta y pondrá la dinamita Colás y gritarán muy fuerte y dirán ¡Compañeros y compañeres! y...!ahí quedará todo!

El molino que se asienta en  mi cabeza se pone en movimiento, las ideas  ya son harina fina pronto serán hogazas de pan blanco y me las comeré a bocados, al menos las hambres son solo mías.  

DE MUROS, ALEGRÍAS, VERGÜENZAS Y REPÚBLICA

Acabábamos de estrenar los 80, esos que se apellidaron de la movida; lucíamos una democracia acneica  y yo componía mis años con patitos. Toda iniciativa servía, había que hacer, aprender, construir, mirar a un mundo que se desayunaba a diario con mieles de libertad. Futuro era una palabra preñada de realidad, el horizonte era extenso y sin brumas y fue por entonces cuando conocí a Manolo Sierra, eran unos cursos del Ayuntamiento de Valladolid para formar monitores de aire libre y Manolo tenía que enseñarnos como llevar un taller de pintura, tal vez porque siempre quise ( y ahí se quedó todo) saber pintar  su sencillez me abrumó, de él  aprendí que el mejor pincel se hace con pelo de la propia cabeza y la mejor bata con una camisa vieja no supe ver a mis veintipocos años que me estaba resumiendo la esencia de la escuela, así de simple, así de compleja, así de autodidacta y así de anárquica, pero en un rinconcito de esa neurona respondona que no muere quedó una pincelada que me da, de cuando en vez algún que otro menoscabo de mi ejercicio de funcionaria (tal vez asesina como cantaba Alaska)
Esta semana santa, como un fin de semana más, volví a las calles de mi ciudad y paseando mi barrio me acerqué a ver lo que bien podría llamarse el muro de la vergüenza, porque Sierra regaló de nuevo su arte, el que otrora fuera bendecido por el mismo alcalde que hoy lo tacha de pintada y, sin el más mínimo pudor, como quien limpia una basura, ordena y manda ser encalado para hacerlo desaparecer de los muros callejeros.
Sí, allí en la calle de Juan Mambrilla lucía resplandeciente el inconfundible optimismo de Sierra que, tras sufrir el primer atentado institucional, (y aquí llega mi rabia) este se vio refrendado por unos cuantos brochazos de seres descerebrados empeñados en demostrar que lo de Fachadolid no es solo un mito.
¡Cristo Rey!, pintan encima ¡tontos de los cojones!, el que nombráis os habría dado una patada en el trasero y vuestras brochas no son más que prolongaciones flácidas de una inteligencia incapaz de hacer un redondel con el culo de un vaso. Y en estas el mismo señor alcalde que tachó de pintada la obra de un muralista de reconocido prestigio no dice ni chus de todo esto y yo me encuentro con él  en mi querida "Acera de recoletos" y me tengo que enfriar la sangre a golpe de improperio por no lanzarme al cuello y quedar como la loca que soy.
Me olvidaba ¿tendrá que ver que el mural se llame "Alegría de la república"? ¡No lo creo! ¿o sí? ¡Ay!

8 DE MARZO: SIN MIEDO, AL FONDO HAY RED

Por vosotras, con vosotras y a vuestro lado, os lo debo, nos lo debemos. 

Después del 8 solo hay futuro