TARDE SOMEDANA

Pues ahora digo Diego donde digo dije o no se lo que dije porque lo dije cuando lo dije (que del escrito anterior va para once años).

Esta Asturias de mar y monte hoy me hace recoger las piedras y tirarme al matu ¡Hala, que sí, que llevo aquí ya 20 años y casi me creo que nací en madreñes!

Esta tierra te encoje las entretelas y te repliega las costuras, da igual que haga sol o que te empape el orbayu, sales, te bajas del coche, estiras un poco el pescuezu y los pelinos pónsete tos de punta, miras al fondo y todavía necesitas tres horas para seguir mirando y con la Nikon al cuello reniegas de no haber estudiado más cursos de fotografía atontada en la ignorancia de no entender, que eso que se ve, no se guarda en ningún sitio, te lo llevas contigo para siempre y duermes esa noche con la pestaña más guapa.

El martes fuimos hasta Somiedo, y en un alarde de intrepidez (solo yo sé lo que me inquieta ignorar qué precipicios habrá en un alto de 1.700 metros) subimos hasta el alto de La Farrapona (que me quedé yo con la duda de quién sería señora de tan contundente nombre) y de allí caminamos un ratín hasta el Lago de la Cueva y como era martes y la gente se había ido a comprar al Corte inglés pues estábamos solas y se oía la tarde, volaban las rapaces, se agitaba el saúco y el sol, que se negó en Gijón, arañaba los riscos somedanos.

Llegamos luego hasta Veigas para invadir una intimidad lejana, la de las viviendas de teito de escoba donde el paisano que las muestra, socarrón él, relata con aparente gusto y gana lo que fue lugar de infancia donde habitaron, hasta bien entrada la vida, alguna mujeres de la familia que subían el agua desde el río por una inclinada cuesta que, sin duda hoy, han empinado adrede para purgar la ignorancia foránea de quienes santificamos lo antiguo negando la modernidad que creemos propia y tal vez, por eso, bien que se enfadó el susodicho cuando observó mi recelo al mirar lo que él señalaba como el hueco de la tele.

-¡No se ría usted que hasta hace 30 años vivió aquí gente!

Y yo me puse seria, que tanto me daba que fuera verdad o mentira, al fin y al cabo ya había evidenciado mi estupidez.

Y recordé a mi cuñado, maragato de cepa, habitante censado de Castrillo de los Polvazares, cuando cree adivinar en cada visitante de domingo, un disimulado reproche por no ir vestido a la usanza. Pero de esto, y con permiso, hablaré otro día.